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Entre o Céu e a Terra

Morrer era uma coisa que Alfredo nunca havia colocado na agenda. Tinha compromissos demais, contas para pagar, uma reforma inacabada no banheiro e uma discussão pendente com o vizinho por causa de uma árvore que, segundo ele, avançava perigosamente sobre seu terreno. Mas morreu. Morreu numa manhã de quinta-feira, depois de tomar café, reclamar do preço da manteiga e dizer à mulher que precisava trocar o óleo do carro. Agora estava ali. Não sabia exatamente onde, mas havia uma claridade estranha, uma espécie de sala de espera, sem cadeiras suficientes e com uma fila de pessoas que pareciam tão contrariadas quanto ele. — Com licença, onde estamos? Um sujeito de barba branca, usando uma túnica que parecia saída de uma lavanderia celestial, levantou os olhos de uma prancheta. — Na triagem. — Triagem de quê? — Do seu destino. Alfredo olhou em volta. — Hospital? — Não exatamente. — Aeroporto? — Também não. — Então só pode ser repartição pública. O homem da t...
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Quem Disse Que Eu Sou...

A mulher entrou no consultório numa terça-feira, carregando uma bolsa enorme, um guarda-chuva sem previsão de chuva e uma irritação antiga com o mundo. — Doutor, vim descobrir quem sou. O psicólogo, que já havia descoberto que ninguém entra num consultório para descobrir quem é sem antes contar quem os outros disseram que ela era, ajeitou os óculos. — E o que dizem da senhora? Ela abriu a bolsa. Tirou uma carteira, dois óculos, um pacote de balas, três recibos de supermercado, uma fotografia antiga, um batom sem tampa e um papelzinho onde havia anotado algumas ofensas recebidas ao longo da vida. — Dizem que sou complicada. Minha filha diz que sou teimosa. Minha vizinha acha que sou metida. Uma amiga me considera excêntrica. Meu falecido marido dizia que eu era uma criatura impossível, mas me trazia café na cama. Gostaria de saber qual dessas pessoas está certa. O psicólogo coçou o queixo. — E a senhora, o que acha? Ela olhou para ele com a expressão de quem acabara de...
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Entre o Absurdo e a Vontade de Viver

Uma reflexão a partir de Albert Camus Há uma inquietação que acompanha a existência humana: a necessidade de encontrar sentido nas coisas. Queremos compreender os acontecimentos, justificar as perdas, explicar os encontros, descobrir por que determinados caminhos se abrem enquanto outros se fecham. A vida, entretanto, não se compromete a nos oferecer explicações. Albert Camus dedicou boa parte de seu pensamento a essa contradição. Chamou de absurdo o confronto entre a nossa necessidade de respostas e o silêncio do universo. Não era uma defesa do pessimismo, tampouco um convite à resignação. Era uma maneira de olhar a existência sem recorrer a ilusões confortáveis. Em O Mito de Sísifo, Camus apresenta um homem condenado a empurrar uma pedra montanha acima, sabendo que ela voltará a cair. Uma tarefa interminável, aparentemente desprovida de propósito. Mas é justamente nessa imagem que o filósofo encontra uma possibilidade de resistência: continuar, apesar de conhecer a condição q...
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Da Prata ao Ouro

  Na pequena cidade de Santa Augusta havia uma loja que ninguém sabia exatamente quando tinha sido inaugurada. Não tinha placa, não aparecia nos mapas e, curiosamente, só abria às quartas-feiras, entre as dez da manhã e as quatro da tarde. Na vitrine, uma inscrição em letras douradas: - “Compramos prata. Vendemos ouro. Não fazemos trocas por dinheiro”. A frase intrigava os moradores. Um dia, uma senhora entrou carregando uma caixa de talheres de prata. Eram herança da mãe, que os recebera da avó. Queria vendê-los. O preço do ouro havia subido e ela precisava reformar o telhado. Atrás do balcão estava um homem magro, de idade indefinida, com olhos de quem parecia conhecer os pensamentos alheios. — Quanto vale? — perguntou ela. O homem examinou os talheres, pesou-os numa balança antiga e respondeu: — Três lembranças, duas brigas de família e um Natal muito triste. — Não estou perguntando isso. Quero saber o preço. — Ah, o preço! Aqui não trabalhamos com dinheiro...
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Aquela Coisa Estranha

Havia uma coisa estranha acontecendo naquela casa. Ninguém sabia explicar direito, mas, de uns tempos para cá, os objetos pareciam ter adquirido vontade própria. A xícara preferida aparecia sempre no lugar errado. O relógio atrasava justamente nos dias em que alguém tinha pressa. As flores duravam mais do que o esperado, e a cadeira da varanda rangia mesmo quando ninguém estava sentado. A princípio, atribuíram tudo à idade da casa. Casas antigas têm dessas coisas, assumem vida, disseram. Mas havia algo mais. Certa manhã, a mulher encontrou sobre a mesa um bilhete escrito com sua própria letra: — Não esqueça de viver hoje. Ficou olhando para o papel. Não se lembrava de tê-lo escrito. Tampouco reconhecia a intenção daquelas palavras, embora a caligrafia fosse inconfundível. Guardou o bilhete na gaveta e foi cuidar da vida. Na rua, um desconhecido sorriu para ela. No mercado, uma criança derrubou uma maçã e os dois riram da mesma maneira. Mais tarde, um passarinho entrou...
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Quando Batemos à Porta do Céu

Clara tinha uma teoria sobre o céu. Dizia que ele não ficava acima das nuvens, tampouco depois das montanhas. Estava espalhado pelo mundo, em pequenos territórios que as pessoas visitavam sem saber. Uma mesa rodeada de amigos, uma estação de trem onde alguém espera por outro alguém, uma música ouvida pelo coração e faz o corpo tremer... uma luz que atravessa uma sala e muda a expressão de quem a percebe. Henrique achava graça. Era um homem de poucas teorias e muitas perguntas. Gostava de observar as pessoas, especialmente aquelas que pareciam carregar uma alegria sem fazer esforço para escondê-la. — Tu romantizas demais a vida, Clara. — E tu a observas de longe demais, Henrique. Tinham essa diferença. Ela entrava nas coisas; ele gostava de examiná-las antes. Naquela cidade, havia um edifício antigo, de fachada azul-claro, onde funcionava uma espécie de clube sem nome. Não era exatamente um clube. As pessoas chegavam, algumas conhecidas, outras não, sentavam-se onde havia lu...
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Quando Acordamos os Anjos

Havia uma casa onde os anjos dormiam. Não eram aqueles anjos de asas brancas, cabelos dourados e rostos de porcelana que enfeitavam os presépios. Eram outros. Moravam nos pequenos intervalos da vida, escondidos entre uma xícara de café e uma conversa interrompida, no gesto de ajeitar a coberta de alguém, no cuidado de deixar a luz acesa para quem ainda não chegou. Dormiam profundamente, esses anjos. A humanidade andava ocupada demais para acordá-los. As pessoas tinham pressa. Corriam atrás de coisas que brilhavam, discutiam por razões que já não lembravam, guardavam palavras bonitas para ocasiões especiais e economizavam abraços como quem teme gastar alguma coisa preciosa. Os anjos assistiam a tudo, quietinhos. Um deles, particularmente inquieto, costumava passear pelas ruas durante a madrugada. Sentava-se nos bancos das praças, observava os casais nos restaurantes, espiava pelas janelas e se demorava nas casas onde alguém chorava baixinho para não acordar os outros. Cert...
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