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Num Domingo Qualquer

Ela passou anos tentando entender o instante exato em que precisou entregá-lo para a morte. Não era uma frase bonita. Nem aceitável. Muito menos poética. Mas era a única verdade que conseguia sustentar sem cair. Porque foi ela quem segurou a mão dele quando os dedos começaram a perder a força. Foi ela quem ouviu o último ruído preso na garganta, como alguém tentando voltar atrás de uma viagem impossível. Foi ela quem disse, sem voz, sem coragem e sem acreditar: — Pode ir… E ele foi. Depois disso, o tempo não fez o que prometem nos livros. Não curou. Não fechou nada. O tempo apenas afastou os dois como continentes antigos que um dia se tocaram. Ela continuou vivendo. Aprendeu novos caminhos para o mercado. Mudou os móveis de lugar. Trocou de chaleira. Passou a dormir do lado errado da cama porque o lado certo parecia ocupado demais pela ausência dele. Os anos fizeram o rosto dela mudar devagar. Os cabelos. As mãos. E às vezes vinha um medo absurdo, quase infantil: e ...
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No Reflexo dos Espelhos

Os espelhos daquela casa antiga nunca devolviam exatamente a mesma imagem. Talvez fosse por causa da prata gasta atrás do vidro, talvez pela umidade que subia das paredes nos invernos longos, ou talvez porque certas dores modificassem discretamente o jeito como o rosto repousa sobre os ossos. Havia dias em que Clara passava diante do espelho do corredor e se enxergava quase menina, com os cabelos ainda pesados de juventude e os olhos cheios daquela confiança absurda de quem acredita que o amor é um lugar aonde se chega e permanece. Em outros dias, bastava inclinar um pouco a cabeça para encontrar no reflexo uma mulher cansada, feita de silêncios acumulados e noites dormidas pela metade. Ela nunca comentou isso com ninguém. As pessoas têm medo de quem olha demais para dentro das coisas. O primeiro espelho estava no hall da entrada. Alto, estreito, cercado por madeira escura já rachada nos cantos. Fora presente de casamento. Clara ainda lembrava do caminhão descarregando os móvei...
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Vestida de Chuva

A mulher vestida de chuva apareceu na cidade numa tarde em que os guarda-chuvas tinham desistido de proteger alguém. A água caía torta, empurrada pelo vento, escorrendo pelas vitrines, entrando pelas mangas das roupas, atravessando sapatos caros e chinelos baratos com a mesma intimidade. Havia quem corresse pelas calçadas como se pudesse vencer o tempo até a próxima marquise, e havia quem aceitasse o temporal com a resignação dos que já entenderam que certas coisas molham por dentro muito antes de alcançar a pele. Ela surgiu caminhando devagar. Não parecia perdida. Também não parecia procurar nada. Vestia um casaco longo da cor das nuvens antes do desabamento, e o tecido colava no corpo como se tivesse sido costurado pela própria tempestade. Os cabelos escuros escorriam pelos ombros sem esforço, e os olhos carregavam aquela distância comum em pessoas que aprenderam a sobreviver olhando para lugares onde ninguém mais consegue enxergar. Os moradores começaram a notar sua presença...
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" O Anel Era de Vidro"...

O anel era vidro e se quebrou numa tarde tão silenciosa que até os móveis pareciam escutar alguma coisa. Não caiu de uma grande altura. Não houve grito. Nem aquelas cenas exageradas que os filmes gostam de usar quando querem convencer alguém de que o amor acabou. Foi apenas um pequeno som. Quase delicado. Como uma taça fina, aquela que conheceu tantos lábios, desistindo de continuar inteira. Ela ainda segurava a sacola de pão contra o peito quando percebeu os fragmentos espalhados no chão da cozinha. Alguns brilhavam perto da janela. Outros tinham deslizado para baixo da mesa, como bichos assustados procurando esconderijo. Curioso como certas coisas escolhem morrer exatamente em dias comuns. Do lado de fora, o céu tinha a cor das cartas antigas. O ônibus passava cheio. Uma mulher caminhava carregando flores amarelas. Em algum apartamento distante, alguém ria alto demais. E ali, entre migalhas invisíveis do cotidiano, estava o anel. Vidro. Nunca diamante. Nunca our...
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Os Três Neurônios de Dona Josefa

Dona Josefa acordava todos os dias com apenas três neurônios disponíveis para uso imediato. Não era força de expressão. Eram literalmente três. E todos moravam na mesma cabeça apertada, como inquilinos de pensão antiga dividindo banheiro. O primeiro chamava-se Tico. O segundo, Teco. O terceiro ninguém sabia exatamente de onde tinha vindo. Surgira numa madrugada de insônia, depois de uma sopa requentada e um programa policial assistido até às duas da manhã. Chamava-se Sabotador. Tico era responsável pelas decisões básicas: — Não coloca o sal no café. Teco cuidava das emergências: — Josefa, isso não é o controle da televisão. É o telefone. Já o Sabotador não tinha função útil alguma. Era concursado da desgraça. Ele aparecia principalmente em situações humilhantes. Numa terça-feira, por exemplo, Dona Josefa entrou numa farmácia decidida a comprar laxante. Estava há cinco dias vivendo uma relação tóxica com o próprio intestino. Tico organizava a frase: — Boa tarde, eu ...
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O Café que Esfriava por Nós Dois

  Havia uma parte da casa que continuava esperando por ele. Não era o quarto, nem a poltrona perto da janela, nem o lado vazio da cama onde ela aprendera a dormir encolhida para não tocar o espaço que sobrara. Era algo menos visível. Um tipo de silêncio que só existia porque um dia alguém respirou ali durante muitos anos. Lívia descobriu isso numa manhã comum, enquanto colocava água para o café e separava duas xícaras sem perceber. Ficou olhando para elas sobre a mesa como quem encara um erro impossível de corrigir. Não chorou. O choro já não vinha com facilidade. A dor antiga, quando envelhece dentro da gente, perde o escândalo. Aprende a andar pela casa devagar, quase sem barulho, como alguém que conhece cada canto. Lavou uma das xícaras e abriu a janela. Lá fora, a cidade seguia acontecendo com uma crueldade distraída. Ônibus passavam. Pessoas discutiam ao telefone. Um rapaz corria atrás do cachorro que escapara da guia. Uma mulher equilibrava flores amarelas no braço c...
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A Mulher Que Foi Conversar com as Nuvens

Durante semanas, ela passou a subir o morro no fim da tarde carregando uma cadeira de madeira que rangia como joelhos antigos. Não era um morro bonito desses de cartão-postal. Tinha pedras tortas, mato seco em alguns trechos e um silêncio interrompido apenas pelos cachorros distantes e pelas roupas batendo nos varais lá embaixo. Ainda assim, era ali que o céu parecia mais próximo da pele. As pessoas começaram a comentar. Diziam que a mulher estava perdendo o juízo. Outros achavam que era luto. Havia quem dissesse que ela esperava alguém. Mas ninguém perguntou diretamente, porque certas tristezas obrigam até os curiosos a falar baixo. Ela subia sempre no mesmo horário. Sentava-se na cadeira virada para o horizonte e ficava olhando as nuvens como quem tenta reconhecer rostos numa multidão antiga. Às vezes movia os lábios discretamente. Às vezes ria sozinha. Noutras, apenas apertava as mãos no colo, como se segurasse alguma coisa invisível para que não escapasse. As crianças...
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