Diagnósticos Da Vida

 Ela não precisava de laudos médicos para saber que algo lhe escapava. Havia dias em que o corpo acordava inteiro, mas a alma não comparecia. Outros em que sentia falta de si mesma, como se tivesse se perdido em algum corredor da rotina e esquecido de deixar bilhete.

Não era tristeza, tampouco exaustão. Era um tipo mais silencioso de cansaço — desses que não se mede com termômetro, nem se alivia com sono. Um cansaço que se instala nos gestos, nos olhos que não brilham mais ao olhar a mesma paisagem de sempre, no suspiro que vem antes do café.

Com o tempo, ela foi aprendendo a fazer seus próprios diagnósticos. Descobriu, por exemplo, que o coração adoece quando passa tempo demais calando. Que a ausência de perguntas pode ser mais sintomática que qualquer febre. Que certas dores não estão nas juntas, mas nos vínculos que se romperam devagar, sem escândalo. Que algumas curas não vêm dos remédios, mas da coragem de encarar o espelho e dizer: “eu também estou me faltando.”

Na fila do banco, entre as sacolas do mercado, no trânsito parado ou no silêncio entre uma mensagem e outra, ela decifrava sinais. A irritação sem motivo? Falta de pausa. A pressa constante? Medo de sentir. A insônia? Acúmulo de pensamentos não ditos. E a lágrima que veio de repente ao ouvir uma música antiga? Diagnóstico preciso: saudade do que não viveu o suficiente.

Não procurava mais receitas prontas. Aprendera que a vida não se prescreve. Às vezes, tudo o que se pode fazer é reconhecer o sintoma e acolher. Acolher-se. Entender que sentir-se doente da própria história é parte do processo de curar-se dela. Ou, ao menos, de reescrevê-la com um pouco mais de verdade e menos anestesia.

E foi assim que ela seguiu: sem exames laboratoriais, mas com escuta interna. Sem diagnósticos oficiais, mas com uma espécie de sabedoria subterrânea que a vida ensina aos que já sangraram em silêncio. Entendeu, enfim, que viver é também isso: decifrar-se. E que alguns diagnósticos só o coração é capaz de fazer — e, às vezes, de perdoar.

Silvia Marchiori Buss

 

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Energia na Parede

Imagem
A luz amarelada do café projetava sombras nas paredes de tijolos aparentes, criando formas que pareciam se mover com a respiração do lugar. Laura olhava o celular, os dedos desenhando círculos invisíveis na borda da xícara. Ele já deveria estar ali. Quando a porta rangeu, ela levantou os olhos. Não era quem esperava. O homem à sua frente hesitou por um segundo antes de caminhar até sua mesa. Alto, cabelos desalinhados, um olhar de quem sabia mais do que deveria. — Laura? Ela franziu a testa, tentando reorganizar os pensamentos. — Sim... mas você não é o Rafael. Ele sorriu de lado, puxando a cadeira como se tivesse sido convidado. — Não. Meu nome é Daniel. Ela piscou algumas vezes, confusa. — Você é amigo dele? — Digamos que não exatamente. Laura sentiu um arrepio lhe percorrendo os braços. O garçom passou ao lado e ela pensou em dizer algo, mas se conteve. — Então o que está fazendo aqui? Daniel apoiou os braços sobre a mesa e encarou-a como se estivesse escolhendo palavras com cuidado...
Leia mais

Navegando na Ausência

Imagem
Tempos atrás, a casa do lago era um corpo em festa. Respirava por suas janelas abertas, pulsava nas tábuas rangentes, estremecia com as gargalhadas que vinham em ondas — pequenas, médias, avassaladoras. As crianças varriam os cômodos com seus pés descalços, deixando no chão marcas invisíveis que, mesmo após tantos anos, ainda parecem estar ali, à espera de um olhar mais lento. As histórias não se contavam — se saboreavam. Com o pão quente da manhã, com o som do rádio velho no domingo, com os pés encharcados voltando do lago, misturados à lama e à alegria. Tudo era excesso: de gente, de fala, de cheiro de bolo, de expectativa por um próximo verão. Mas houve também aquela fase lenta, em que o movimento continuava... porém já murcho. Como fruta madura demais que ainda está na árvore, mas cujo perfume anuncia a proximidade da queda. Os corpos permaneciam — os avós, os tios, alguns filhos adultos — mas já mais sentados do que dançantes, mais observadores do que protagonistas. Eram presen...
Leia mais

O Silêncio da Professora

Imagem
Todos os dias, às sete e vinte da manhã, ela cruzava a praça com o passo firme de quem sabe para onde vai – ou, ao menos, aprendeu a parecer que sabe. Era uma mulher de seus sessenta e poucos anos, professora titular de literatura comparada, conhecida por sua inteligência cortante, sua oratória impecável e sua ausência de gestos supérfluos. Nunca fora vista chorando. Nem rindo demais. Vestia-se com elegância discreta, como quem teme ser interpretada. Seu rosto parecia talhado por décadas de contenção: não revelava felicidades, tampouco cansaços. Na extremidade da praça, entre uma árvore torta e um relógio de rua que parara anos atrás, morava um velho. Não mendigava. Apenas estava. Um corpo magro envolto por mantas gastas, barba feita de outonos, olhar feito de séculos. Todos os dias, quando ela passava, ele dizia: – Bom dia, doutora. E todos os dias, ela não respondia. Nem mesmo desviava os olhos. Como se aquela voz pertencesse ao vento. Até que, numa manhã que não prometia nada – nem...
Leia mais