Metamorfoses

Às vezes penso que queria ser uma borboleta.

Não pela leveza com que voa, nem pelas cores que hipnotizam olhares — embora isso também tenha seu encanto. O que me fascina mesmo é a coragem. A audácia silenciosa de aceitar cada metamorfose. A borboleta, esse ser frágil e efêmero, conhece os extremos: da imobilidade do casulo à dança no vento. Vive inteira cada etapa, sem resistir ao inevitável.

Antes de abrir asas, rasteja. Sente a dureza do chão, o peso do próprio corpo. Ainda assim, segue. Alimenta-se do que encontra, sustenta-se como pode, enquanto o invisível dentro dela se prepara para o próximo passo.

Não há aviso. Um dia, tudo para. Ela se recolhe. Torna-se quase nada. Um casulo. Um silêncio que por fora parece morte, mas por dentro... é revolução.

Quem vê de fora talvez julgue fraco esse intervalo. Longo demais. Escuro demais. Mas o que ali se transforma não precisa de plateia.

É desse tempo que nascem as asas.

Quisera eu confiar assim nos meus próprios processos. Quisera acolher com a mesma inteireza os momentos em que não sou flor, nem vôo, nem cor. Apenas espera. Quisera aceitar que dor também é parte da dança — e que, mesmo quando tudo parece ruína, há algo em mim desenhando um outro jeito de ser.

Se a vida tem sido casulo, que não seja em vão.

Que da dor, do silêncio, da ausência e do cansaço surja — sem pressa — uma nova forma de existir. Talvez mais simples. Talvez mais bela. Talvez apenas mais verdadeira.

E quando for tempo, que eu saiba abrir asas.

Silvia Marchiori Buss

 

Silvia Marchiori Buss

 

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

As Bruxas Estão Soltas...

Imagem
As Bruxas Estão Soltas – parte I Quatro mulheres. Quatro rotinas. Quatro feitiços contra o tédio. E um encontro que ninguém esperava. Dizem que as bruxas estão soltas quando algo foge ao controle. Quando os dias ganham cheiro de mudança e a realidade, trincada por dentro, começa a ceder espaço ao improvável. Pois bem — elas estão. Não as bruxas das histórias infantis, mas aquelas mulheres que, sem estardalhaço, cansaram de esperar por um sinal externo. E resolveram ser o próprio feitiço. Clarice, aos cinquenta e dois, vive um casamento arrastado, sem grandes brigas nem grandes beijos. Vive no meio — do caminho, do afeto, do que esperava ser amor. Há vinte e cinco anos dorme ao lado do mesmo homem, com quem aprendeu a dividir boletos, filhos e silêncios. Mas nas últimas semanas, um tremor leve, quase imperceptível, começava a agitar-lhe o peito. Um incômodo surdo, como uma lembrança sem forma. Foi numa segunda-feira, diante da décima reunião da semana, que disse: “Não posso ficar até...
Leia mais

Não Quero Esquecer do Teu Abraço

Havia coisas que o tempo podia levar: a firmeza das vozes, a nitidez dos rostos, até o perfume das manhãs que partilhavam juntos. Mas havia algo que ela se recusava a deixar esvair-se — o abraço dele. Não era apenas o gesto de dois corpos que se encontram. Era uma casa inteira que se construía no instante em que os braços dele a envolviam. Ali, nada mais importava: nem o ruído da rua, nem a pressa do relógio, nem mesmo as dores que insistiam em habitar a alma. Dentro daquele abraço, ela era inteira. E havia a energia — a corrente invisível que os atravessava quando se uniam. Era como se o mundo, por um instante, se resignasse à perfeição: o encaixe exato dos corpos, como peças que finalmente encontram o lugar a que pertencem. A respiração dele, misturada à dela, criava um ritmo secreto, só deles. Um compasso que embalava a vida e suspendia o tempo. No calor da pele contra a pele, havia um reconhecimento antigo, como se o corpo de um tivesse sido moldado para caber no corpo do out...
Leia mais

As Gavetas da Mente e Suas Chaves Específicas (Crônica)

Nossa mente é um vasto móvel de gavetas, cada uma guardando memórias, ideias, valores e sentimentos. Cada gaveta tem sua chave, única e intransferível, como as portas que abrem e fecham os capítulos da nossa vida. Às vezes, perdemos essas chaves. Outras vezes, confundimos as gavetas. E é nesse desencontro que o caos se instala. Quando as gavetas da mente estão desordenadas, somos lançados num turbilhão. Sentimentos que não deveriam se misturam, ideias perdem seu contorno, e antigos valores parecem se dissolver diante do novo. É um momento de profundo desassossego, em que o conhecido dá lugar ao incerto e o chão firme cede espaço ao vazio. Mas há beleza no caos, mesmo quando ele dói. É nele que nossa mente busca reorganizar-se, criando novos caminhos e ajustando o que ficou para trás. Esse processo não é rápido, nem confortável. É como abrir uma gaveta emperrada: exige força, paciência e, às vezes, aceitar que algo dentro pode se partir antes de encontrarmos o que buscamos. A dor,...
Leia mais