Nossas Sombraa

Eles caminham lado a lado há tanto tempo que já não sabem dizer quando começou esse hábito de andar sem se tocar. As sombras, sim, sempre se encontram primeiro. No chão, elas se alongam, se confundem, às vezes parecem uma coisa só. Os corpos seguem paralelos, atentos ao ritmo do passo, à irregularidade da calçada, ao barulho distante da cidade.

Ela percebeu isso numa tarde comum, dessas em que nada pede atenção especial. O sol descia num ângulo oblíquo, dourando fachadas antigas, e as sombras surgiram antes que qualquer pensamento se organizasse. A dela avançava um pouco mais à frente. A dele, ligeiramente atrasada, parecia tentar alcançá-la. Não havia pressa. Apenas esse movimento lento, insistente.

Eles não falam do que pesa. Aprenderam, com o tempo, a conviver com silêncios que não precisam ser preenchidos. As palavras, quando vêm, tratam do necessário: o horário, o caminho, o que falta em casa. O resto fica suspenso, como poeira no ar. O que não se diz ganha corpo na postura, no jeito de desviar o olhar, na pausa antes de responder.

As sombras, porém, não guardam reservas. Tocam-se sem pedir licença. Misturam contornos. Em certos trechos da rua, uma invade a outra, criando uma figura disforme, difícil de reconhecer. Nesses momentos, ela diminui o passo. Ele percebe tarde demais. O desencontro acontece no corpo, não na sombra.

Há coisas que ficaram para trás e coisas que ainda não encontraram nome. Um passado compartilhado que já não cabe inteiro no presente. Um futuro que evita ser desenhado para não decepcionar. Entre um e outro, eles seguem, atentos ao chão, às rachaduras, às pequenas irregularidades que exigem cuidado.

Às vezes, ela pensa que são as sombras que sustentam o que resta. Que sem elas os corpos se afastariam de vez, cada um recolhido à própria solidão. Outras vezes, suspeita do contrário: talvez as sombras apenas denunciem o que os corpos se recusam a admitir.

Quando o sol começa a cair de vez, as sombras encolhem. Perdem definição. Tornam-se manchas breves, quase nada. Eles continuam andando, agora mais próximos, porque a calçada se estreita. Os braços quase se encostam. Ninguém toma iniciativa.

A noite se aproxima sem alarde. E, por um instante curto demais para virar decisão, eles caminham sem sombra alguma.

 

Silvia marchiori buss

 

 

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Energia na Parede

Imagem
A luz amarelada do café projetava sombras nas paredes de tijolos aparentes, criando formas que pareciam se mover com a respiração do lugar. Laura olhava o celular, os dedos desenhando círculos invisíveis na borda da xícara. Ele já deveria estar ali. Quando a porta rangeu, ela levantou os olhos. Não era quem esperava. O homem à sua frente hesitou por um segundo antes de caminhar até sua mesa. Alto, cabelos desalinhados, um olhar de quem sabia mais do que deveria. — Laura? Ela franziu a testa, tentando reorganizar os pensamentos. — Sim... mas você não é o Rafael. Ele sorriu de lado, puxando a cadeira como se tivesse sido convidado. — Não. Meu nome é Daniel. Ela piscou algumas vezes, confusa. — Você é amigo dele? — Digamos que não exatamente. Laura sentiu um arrepio lhe percorrendo os braços. O garçom passou ao lado e ela pensou em dizer algo, mas se conteve. — Então o que está fazendo aqui? Daniel apoiou os braços sobre a mesa e encarou-a como se estivesse escolhendo palavras com cuidado...
Leia mais

Navegando na Ausência

Imagem
Tempos atrás, a casa do lago era um corpo em festa. Respirava por suas janelas abertas, pulsava nas tábuas rangentes, estremecia com as gargalhadas que vinham em ondas — pequenas, médias, avassaladoras. As crianças varriam os cômodos com seus pés descalços, deixando no chão marcas invisíveis que, mesmo após tantos anos, ainda parecem estar ali, à espera de um olhar mais lento. As histórias não se contavam — se saboreavam. Com o pão quente da manhã, com o som do rádio velho no domingo, com os pés encharcados voltando do lago, misturados à lama e à alegria. Tudo era excesso: de gente, de fala, de cheiro de bolo, de expectativa por um próximo verão. Mas houve também aquela fase lenta, em que o movimento continuava... porém já murcho. Como fruta madura demais que ainda está na árvore, mas cujo perfume anuncia a proximidade da queda. Os corpos permaneciam — os avós, os tios, alguns filhos adultos — mas já mais sentados do que dançantes, mais observadores do que protagonistas. Eram presen...
Leia mais

O Silêncio da Professora

Imagem
Todos os dias, às sete e vinte da manhã, ela cruzava a praça com o passo firme de quem sabe para onde vai – ou, ao menos, aprendeu a parecer que sabe. Era uma mulher de seus sessenta e poucos anos, professora titular de literatura comparada, conhecida por sua inteligência cortante, sua oratória impecável e sua ausência de gestos supérfluos. Nunca fora vista chorando. Nem rindo demais. Vestia-se com elegância discreta, como quem teme ser interpretada. Seu rosto parecia talhado por décadas de contenção: não revelava felicidades, tampouco cansaços. Na extremidade da praça, entre uma árvore torta e um relógio de rua que parara anos atrás, morava um velho. Não mendigava. Apenas estava. Um corpo magro envolto por mantas gastas, barba feita de outonos, olhar feito de séculos. Todos os dias, quando ela passava, ele dizia: – Bom dia, doutora. E todos os dias, ela não respondia. Nem mesmo desviava os olhos. Como se aquela voz pertencesse ao vento. Até que, numa manhã que não prometia nada – nem...
Leia mais