Eu Acho Que Escolho o Caos

Na ordem, o despertador toca às 7h00, o café é preto, o pão tem crosta dourada e o mundo segue pontual.

No caos, o despertador uiva, o café é azul, o pão sangra migalhas no chão.

Na ordem, as filas se alinham: senha, guichê, assinatura.
No caos, as senhas se multiplicam como coelhos, os guichês trocam de lugar, e o atendente pergunta se o cliente veio buscar um rim ou devolver a própria alma.

Na ordem, os casamentos têm alianças brilhantes, buquês de flores e discursos ensaiados.
No caos, a noiva se atrasa para sempre, o padre pede um gole do vinho de missa e o noivo foge abraçado ao saxofonista da banda.

Na ordem, a cidade respira com seus semáforos. Verde, amarelo, vermelho.
No caos, o verde fica roxo, o amarelo escorre no asfalto e o vermelho atravessa apaixonado atrás de um gato.

Na ordem, as bibliotecas são templos silenciosos.
No caos, os livros cospem verbetes, brigam entre si, poemas arrancam páginas de romances e as enciclopédias se atiram das prateleiras em protesto.

Na ordem, a morte é discreta: caixão, flores alinhadas, discursos previsíveis.
No caos, o morto levanta para reclamar do arranjo, a coroa de flores se lança na plateia e a cova gargalha até desmoronar.

E quando alguém sussurra:
— Eu acho que escolho o caos.

As paredes da ordem estremecem, os relógios derretem, as palavras se soltam das frases, correm pela página como ratos. Os parágrafos se devoram uns aos outros, e o conto inteiro começa a se despedaçar.

Até que não resta mais nada além de ruído, fragmento, respingo de letra.
O texto se engole.

E aí já não há conto.
Só o caos.

 

Silvia Marchiori Buss

 

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Energia na Parede

Imagem
A luz amarelada do café projetava sombras nas paredes de tijolos aparentes, criando formas que pareciam se mover com a respiração do lugar. Laura olhava o celular, os dedos desenhando círculos invisíveis na borda da xícara. Ele já deveria estar ali. Quando a porta rangeu, ela levantou os olhos. Não era quem esperava. O homem à sua frente hesitou por um segundo antes de caminhar até sua mesa. Alto, cabelos desalinhados, um olhar de quem sabia mais do que deveria. — Laura? Ela franziu a testa, tentando reorganizar os pensamentos. — Sim... mas você não é o Rafael. Ele sorriu de lado, puxando a cadeira como se tivesse sido convidado. — Não. Meu nome é Daniel. Ela piscou algumas vezes, confusa. — Você é amigo dele? — Digamos que não exatamente. Laura sentiu um arrepio lhe percorrendo os braços. O garçom passou ao lado e ela pensou em dizer algo, mas se conteve. — Então o que está fazendo aqui? Daniel apoiou os braços sobre a mesa e encarou-a como se estivesse escolhendo palavras com cuidado...
Leia mais

Navegando na Ausência

Imagem
Tempos atrás, a casa do lago era um corpo em festa. Respirava por suas janelas abertas, pulsava nas tábuas rangentes, estremecia com as gargalhadas que vinham em ondas — pequenas, médias, avassaladoras. As crianças varriam os cômodos com seus pés descalços, deixando no chão marcas invisíveis que, mesmo após tantos anos, ainda parecem estar ali, à espera de um olhar mais lento. As histórias não se contavam — se saboreavam. Com o pão quente da manhã, com o som do rádio velho no domingo, com os pés encharcados voltando do lago, misturados à lama e à alegria. Tudo era excesso: de gente, de fala, de cheiro de bolo, de expectativa por um próximo verão. Mas houve também aquela fase lenta, em que o movimento continuava... porém já murcho. Como fruta madura demais que ainda está na árvore, mas cujo perfume anuncia a proximidade da queda. Os corpos permaneciam — os avós, os tios, alguns filhos adultos — mas já mais sentados do que dançantes, mais observadores do que protagonistas. Eram presen...
Leia mais

O Silêncio da Professora

Imagem
Todos os dias, às sete e vinte da manhã, ela cruzava a praça com o passo firme de quem sabe para onde vai – ou, ao menos, aprendeu a parecer que sabe. Era uma mulher de seus sessenta e poucos anos, professora titular de literatura comparada, conhecida por sua inteligência cortante, sua oratória impecável e sua ausência de gestos supérfluos. Nunca fora vista chorando. Nem rindo demais. Vestia-se com elegância discreta, como quem teme ser interpretada. Seu rosto parecia talhado por décadas de contenção: não revelava felicidades, tampouco cansaços. Na extremidade da praça, entre uma árvore torta e um relógio de rua que parara anos atrás, morava um velho. Não mendigava. Apenas estava. Um corpo magro envolto por mantas gastas, barba feita de outonos, olhar feito de séculos. Todos os dias, quando ela passava, ele dizia: – Bom dia, doutora. E todos os dias, ela não respondia. Nem mesmo desviava os olhos. Como se aquela voz pertencesse ao vento. Até que, numa manhã que não prometia nada – nem...
Leia mais