Sonhos na Maturidade: O que fazer quando não se realizam..

Os sonhos nos mantêm vivos. São eles que nos impulsionam, nos desafiam, nos fazem levantar a cada manhã com um propósito. Lutamos para concretizá-los, muitas vezes contra o tempo, contra as dificuldades da vida, contra as limitações que o próprio corpo nos impõe. Mas, inevitavelmente, chega o momento em que percebemos que alguns sonhos jamais se tornarão realidade. E então, o que fazer com eles?

A sociedade, em sua cegueira crônica, parece não entender que dentro de cabeças maduras ainda existem desejos, projetos, ânsias de realização. Existe uma crença silenciosa de que, com o passar dos anos, deveríamos nos conformar com a calmaria da velhice, aceitar a quietude como um prêmio de consolação. Mas há aqueles que recusam essa imposição e seguem vibrando na frequência da juventude, alimentando a alma com sonhos que talvez nunca venham a se concretizar, mas que, mesmo assim, os fazem sentir vivos.

O que acontece, então, quando esses sonhos encontram barreiras intransponíveis? Alguns escolhem empurrá-los para debaixo do tapete, fingindo que nunca existiram. Outros os transformam em nostalgia, vivendo de lembranças do que poderia ter sido. Mas há aqueles que insistem em sonhar, mesmo quando as circunstâncias não favorecem. E aqui surge um dilema humano profundo: será que adoecemos mais ao abrir mão dos sonhos ou ao insistirmos neles sabendo que talvez nunca os alcancemos?

Doenças autoimunes, patologias do envelhecimento, dores silenciosas que se instalam sem explicação... Não seriam, muitas vezes, reflexos dessa frustração internalizada, dessa desistência imposta, dessa negação de um desejo legítimo? O corpo fala, responde às emoções que reprimimos, às batalhas que desistimos de lutar. E se, ao invés de sufocar nossos sonhos, aprendêssemos a transformá-los? A reinventá-los?

Talvez o segredo não esteja em desistir, mas em ressignificar. Sonhar diferente, dentro do possível. Encontrar alegria no pequeno, no que ainda está ao alcance das mãos. Porque, no fim, o que nos envelhece não é o tempo, mas a falta de motivos para continuar. E se a vida nos puxa o tapete, que aprendamos a dançar sobre ele, mesmo que seja no improviso.

Sonhos não realizados doem. Mas pior do que não realizá-los é esquecer que eles existem. Porque enquanto houver sonho, há vida. E enquanto houver vida, ainda há tempo de sonhar.

 

Silvia Marchiori Buss

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Energia na Parede

Imagem
A luz amarelada do café projetava sombras nas paredes de tijolos aparentes, criando formas que pareciam se mover com a respiração do lugar. Laura olhava o celular, os dedos desenhando círculos invisíveis na borda da xícara. Ele já deveria estar ali. Quando a porta rangeu, ela levantou os olhos. Não era quem esperava. O homem à sua frente hesitou por um segundo antes de caminhar até sua mesa. Alto, cabelos desalinhados, um olhar de quem sabia mais do que deveria. — Laura? Ela franziu a testa, tentando reorganizar os pensamentos. — Sim... mas você não é o Rafael. Ele sorriu de lado, puxando a cadeira como se tivesse sido convidado. — Não. Meu nome é Daniel. Ela piscou algumas vezes, confusa. — Você é amigo dele? — Digamos que não exatamente. Laura sentiu um arrepio lhe percorrendo os braços. O garçom passou ao lado e ela pensou em dizer algo, mas se conteve. — Então o que está fazendo aqui? Daniel apoiou os braços sobre a mesa e encarou-a como se estivesse escolhendo palavras com cuidado...
Leia mais

Navegando na Ausência

Imagem
Tempos atrás, a casa do lago era um corpo em festa. Respirava por suas janelas abertas, pulsava nas tábuas rangentes, estremecia com as gargalhadas que vinham em ondas — pequenas, médias, avassaladoras. As crianças varriam os cômodos com seus pés descalços, deixando no chão marcas invisíveis que, mesmo após tantos anos, ainda parecem estar ali, à espera de um olhar mais lento. As histórias não se contavam — se saboreavam. Com o pão quente da manhã, com o som do rádio velho no domingo, com os pés encharcados voltando do lago, misturados à lama e à alegria. Tudo era excesso: de gente, de fala, de cheiro de bolo, de expectativa por um próximo verão. Mas houve também aquela fase lenta, em que o movimento continuava... porém já murcho. Como fruta madura demais que ainda está na árvore, mas cujo perfume anuncia a proximidade da queda. Os corpos permaneciam — os avós, os tios, alguns filhos adultos — mas já mais sentados do que dançantes, mais observadores do que protagonistas. Eram presen...
Leia mais

O Silêncio da Professora

Imagem
Todos os dias, às sete e vinte da manhã, ela cruzava a praça com o passo firme de quem sabe para onde vai – ou, ao menos, aprendeu a parecer que sabe. Era uma mulher de seus sessenta e poucos anos, professora titular de literatura comparada, conhecida por sua inteligência cortante, sua oratória impecável e sua ausência de gestos supérfluos. Nunca fora vista chorando. Nem rindo demais. Vestia-se com elegância discreta, como quem teme ser interpretada. Seu rosto parecia talhado por décadas de contenção: não revelava felicidades, tampouco cansaços. Na extremidade da praça, entre uma árvore torta e um relógio de rua que parara anos atrás, morava um velho. Não mendigava. Apenas estava. Um corpo magro envolto por mantas gastas, barba feita de outonos, olhar feito de séculos. Todos os dias, quando ela passava, ele dizia: – Bom dia, doutora. E todos os dias, ela não respondia. Nem mesmo desviava os olhos. Como se aquela voz pertencesse ao vento. Até que, numa manhã que não prometia nada – nem...
Leia mais