O Mundo Está Muito Ordinário

Ordinário.

No dicionário, significa comum. Aquilo que acontece todos os dias. O que é habitual, corriqueiro, simples.

Mas, na boca das pessoas, ordinário quase sempre vira ofensa. Algo vulgar. Sem nobreza. De má qualidade. Pequeno.

Talvez o problema não esteja na palavra. Talvez esteja no nosso olhar.

O mundo está muito ordinário, dizem.

E está mesmo. Acordamos, rolamos a tela, repetimos opiniões prontas, nos irritamos com desconhecidos, julgamos em quinze segundos aquilo que não entenderíamos em quinze anos. As conversas estão mais rasas. As indignações, mais baratas. O afeto, apressado. O mundo anda ordinário no pior sentido: perdeu delicadeza.

Mas também está ordinário no melhor sentido possível.

O padeiro abre a porta às seis da manhã como sempre abriu. A senhora rega as plantas na varanda. Um pai leva a filha à escola segurando a mochila maior que ela. O ônibus passa no mesmo horário. A chuva insiste em cair nos mesmos meses. O café continua quente quando a gente precisa.

Ordinário é aquilo que sustenta a vida sem fazer alarde.

Talvez estejamos confundindo o espetáculo com a essência.

Queremos tudo extraordinário: amores arrebatadores, carreiras brilhantes, viagens memoráveis, corpos perfeitos, opiniões geniais. Mas é o ordinário que mantém o coração batendo. É o arroz com feijão. É o telefonema curto perguntando “chegou bem?”. É a cama arrumada, a conta paga, o remédio tomado na hora certa.

O mundo está ordinário porque nós estamos cansados. E gente cansada perde a fineza. Fala mais alto, escuta menos, simplifica demais o que é complexo. A pressa transforma tudo em rascunho — inclusive as relações.

Mas há uma escolha possível.

Podemos ser ordinários no sentido mais bonito: constantes. Fiéis. Simples. Humanos.

Ser ordinário pode ser resistir ao escândalo permanente. Pode ser não compartilhar o ódio. Pode ser continuar acreditando na educação, na gentileza, no “bom dia” dito olhando nos olhos. Pode ser amar sem precisar anunciar.

Talvez o mundo não esteja pior. Talvez esteja só mais barulhento. E o barulho faz parecer que tudo perdeu valor.

O extraordinário cansa. O ordinário sustenta.

No fim, a vida é feita do que se repete: acordar, tentar, falhar, recomeçar. Amar de novo. Cozinhar de novo. Esperar de novo.

Se o mundo está ordinário, que seja no sentido de permanecer.

Porque é no comum que a vida acontece.
E, quase sempre, é ali que ela resiste.

Parte superior do formulário

 

Parte inferior do formulário

Silvia Marchiori Buss

 

 

 

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Energia na Parede

Imagem
A luz amarelada do café projetava sombras nas paredes de tijolos aparentes, criando formas que pareciam se mover com a respiração do lugar. Laura olhava o celular, os dedos desenhando círculos invisíveis na borda da xícara. Ele já deveria estar ali. Quando a porta rangeu, ela levantou os olhos. Não era quem esperava. O homem à sua frente hesitou por um segundo antes de caminhar até sua mesa. Alto, cabelos desalinhados, um olhar de quem sabia mais do que deveria. — Laura? Ela franziu a testa, tentando reorganizar os pensamentos. — Sim... mas você não é o Rafael. Ele sorriu de lado, puxando a cadeira como se tivesse sido convidado. — Não. Meu nome é Daniel. Ela piscou algumas vezes, confusa. — Você é amigo dele? — Digamos que não exatamente. Laura sentiu um arrepio lhe percorrendo os braços. O garçom passou ao lado e ela pensou em dizer algo, mas se conteve. — Então o que está fazendo aqui? Daniel apoiou os braços sobre a mesa e encarou-a como se estivesse escolhendo palavras com cuidado...
Leia mais

Navegando na Ausência

Imagem
Tempos atrás, a casa do lago era um corpo em festa. Respirava por suas janelas abertas, pulsava nas tábuas rangentes, estremecia com as gargalhadas que vinham em ondas — pequenas, médias, avassaladoras. As crianças varriam os cômodos com seus pés descalços, deixando no chão marcas invisíveis que, mesmo após tantos anos, ainda parecem estar ali, à espera de um olhar mais lento. As histórias não se contavam — se saboreavam. Com o pão quente da manhã, com o som do rádio velho no domingo, com os pés encharcados voltando do lago, misturados à lama e à alegria. Tudo era excesso: de gente, de fala, de cheiro de bolo, de expectativa por um próximo verão. Mas houve também aquela fase lenta, em que o movimento continuava... porém já murcho. Como fruta madura demais que ainda está na árvore, mas cujo perfume anuncia a proximidade da queda. Os corpos permaneciam — os avós, os tios, alguns filhos adultos — mas já mais sentados do que dançantes, mais observadores do que protagonistas. Eram presen...
Leia mais

O Silêncio da Professora

Imagem
Todos os dias, às sete e vinte da manhã, ela cruzava a praça com o passo firme de quem sabe para onde vai – ou, ao menos, aprendeu a parecer que sabe. Era uma mulher de seus sessenta e poucos anos, professora titular de literatura comparada, conhecida por sua inteligência cortante, sua oratória impecável e sua ausência de gestos supérfluos. Nunca fora vista chorando. Nem rindo demais. Vestia-se com elegância discreta, como quem teme ser interpretada. Seu rosto parecia talhado por décadas de contenção: não revelava felicidades, tampouco cansaços. Na extremidade da praça, entre uma árvore torta e um relógio de rua que parara anos atrás, morava um velho. Não mendigava. Apenas estava. Um corpo magro envolto por mantas gastas, barba feita de outonos, olhar feito de séculos. Todos os dias, quando ela passava, ele dizia: – Bom dia, doutora. E todos os dias, ela não respondia. Nem mesmo desviava os olhos. Como se aquela voz pertencesse ao vento. Até que, numa manhã que não prometia nada – nem...
Leia mais